“Tôi sẽ kiểm tra.”
Buổi sáng hôm đó, tôi hoàn thành ba ca m/ổ liên tiếp.
Đến gần trưa, khi vừa rời phòng phẫu thuật, tôi đã thấy mẹ chồng đứng trước cửa khoa.
Bà mặc một bộ sườn xám màu tím sẫm, mái tóc được búi ngay ngắn, gương mặt đầy vẻ sốt ruột.
Vừa nhìn thấy tôi, bà lập tức đi tới.
“Minh Nguyệt.”
“Đêm qua Hành Chu không về nhà sao?”
Tôi tháo khẩu trang, bình tĩnh đáp.
“Anh ấy nói công ty có việc.”
Mẹ chồng cau mày.
“Công ty có việc gì mà gọi điện cả đêm không được?”
“Con gọi cho nó chưa?”
“Chưa.”
“Con làm vợ kiểu gì vậy?”
Giọng bà lập tức mang theo trách móc.
“Chồng không về nhà, con cũng không biết hỏi.”
“Mỗi ngày chỉ biết cắm đầu vào bệnh viện.”
“Chẳng trách cưới năm năm vẫn chưa s/i/nh được một đứa con.”
Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt.
Trong năm năm kết hôn, đây không phải lần đầu bà dùng chuyện con cái để đâm vào lòng tôi.
Nhưng trước đây, lần nào Tống Hành Chu cũng đứng ra bảo vệ tôi.
Anh ta sẽ ôm vai tôi, dịu dàng nói với mẹ mình.
“Minh Nguyệt cứu người quan trọng hơn.”
“Chúng con còn trẻ.”
“Chuyện con cái không cần gấp.”
Nhờ những lời ấy, tôi từng thật lòng biết ơn anh ta.
Bây giờ nghĩ lại, anh ta không hề rộng lượng.
Chỉ bởi bên ngoài đã có người thay tôi s/i/nh con cho anh ta.
Tôi thản nhiên hỏi.
“Mẹ đến bệnh viện tìm con chỉ để hỏi Hành Chu đi đâu sao?”
Mẹ chồng hừ lạnh.
“Chiều nay bố con phải tái khám.”
“Bác sĩ trước đây nói con trực tiếp kiểm tra sẽ thuận tiện hơn.”
“Con sắp xếp đi.”
“Chiều nay con có hai ca m/ổ.”
“Vậy hủy đi.”
Bà nói như thể đó là chuyện đương nhiên.
“Bệnh nhân nào quan trọng bằng bố chồng con?”
Tôi còn chưa kịp trả lời, một bác sĩ trẻ vừa đi ngang qua đã dừng lại.
“Trưởng khoa Giang, ca m/ổ chiều nay có một s/ản ph/ụ bị nhau tiền đạo trung tâm.”
“Không thể đổi lịch.”
Mẹ chồng lập tức lạnh mặt.
“Người khác không làm được sao?”
Bác sĩ trẻ ngẩn ra.
Tôi giơ tay, ra hiệu cô ấy rời đi.
Sau đó, tôi nhìn mẹ chồng.
“Không đổi được.”
“Nếu mẹ cần, con có thể giúp đặt lịch với chuyên gia thần kinh.”
“Còn nếu nhất định phải là con, chờ con hết ca.”
“Giang Minh Nguyệt.”
Mẹ chồng nâng giọng.
“Tôi là mẹ của Hành Chu.”
Có thể bạn thích
“Bố nó là bố chồng cô.”
“Cô dùng thái độ gì vậy?”
Tôi bình tĩnh nhìn bà.
“Thái độ của một bác sĩ không thể bỏ mặc người bệnh trên bàn m/ổ.”
Bà bị tôi chặn họng, gương mặt lập tức đỏ lên.
Đúng lúc ấy, điện thoại của bà vang lên.
Mẹ chồng nhìn màn hình.
Tôi thấy rõ tên người gọi.
Hành Chu.
Bà lập tức bắt máy.
“Con đang ở đâu?”
“Cả đêm không về, gọi điện cũng không nghe.”
Không biết Tống Hành Chu nói gì, nét mặt bà dần dịu xuống.
“Được.”
“Công việc quan trọng.”
“Nhưng con phải chú ý sức khỏe.”
“Bố con chiều nay tái khám.”
“Con xem có thể tới không.”
Vài giây sau, bà cười.
“Không cần.”
“Mẹ đã tới bệnh viện tìm Minh Nguyệt.”
“Con bé lại nói bận m/ổ.”
Mẹ chồng cố tình liếc tôi.
Giọng Tống Hành Chu từ điện thoại truyền ra rất nhỏ, nhưng tôi vẫn nghe được.
“Mẹ, đừng làm khó cô ấy.”
“Minh Nguyệt bận cứu người.”
“Con sẽ sắp xếp người đưa bố đi khám.”
Vẫn là giọng điệu bao dung ấy.
Vẫn là hình tượng người chồng hoàn hảo ấy.
Nếu chưa tận mắt nhìn thấy anh ta ôm cốc sữa đậu nành ngồi ngoài phòng m/ổ của Kiều Nhược Lan, có lẽ tôi vẫn sẽ cảm động.
Mẹ chồng cúp máy, giọng khó chịu.
“Nó lúc nào cũng bênh cô.”
“Cô phải biết trân trọng.”
Tôi cong môi.
“Vâng.”
“Con sẽ trân trọng thật tốt.”
Buổi chiều, khi đang chuẩn bị vào ca m/ổ đầu tiên, Trần Mặc gửi tới một tin nhắn.
“Sợi dây chuyền được mua cách đây mười một tháng.”
“Người thanh toán là Tống Hành Chu.”
“Tiền được trừ từ tài khoản chung của hai người.”
“Giá tám mươi sáu vạn tệ.”
“Người nhận hàng là Kiều Nhược Lan.”
Tôi nhìn màn hình, trong lòng lại bình tĩnh đến lạ.
Có lẽ khi sự phản bội chồng chất đến một mức nào đó, con người sẽ không còn đau nữa.
Chỉ còn lại sự tỉnh táo.
Tôi trả lời.
“Tiếp tục kiểm tra.”
“Những năm qua, tất cả tài sản đứng tên cô ta, tôi đều muốn biết.”
Trần Mặc gửi lại một chữ.
“Được.”
3
Tống Hành Chu trở về nhà vào tối ngày thứ ba.
Lúc ấy, tôi vừa tắm xong.
Anh ta mở cửa phòng ngủ, mang theo một túi giấy từ cửa hàng bánh ngọt.
“Vợ.”
“Anh về rồi.”
Tôi ngồi trước bàn trang điểm, nhìn anh ta qua gương.
Ba ngày không gặp, dưới mắt Tống Hành Chu xuất hiện một quầng thâm nhạt.
Trên áo sơ mi còn có mùi thuốc sát trùng.
Anh ta đặt túi bánh xuống, đi tới phía sau tôi.
Hai tay tự nhiên đặt lên vai tôi.
“Có nhớ anh không?”
Tôi cúi đầu tháo đôi khuyên tai.
“Anh chăm sóc mẹ kế thế nào rồi?”
Động tác của anh ta lập tức khựng lại.
Nhưng rất nhanh, Tống Hành Chu bật cười.
“Em vẫn còn giận sao?”
“Anh biết chuyện này khiến em khó chịu.”
“Nhưng anh cũng không có cách nào.”
“Bố đã quỳ xuống cầu xin anh.”
“Anh không thể nhìn ông ấy tuổi già còn mất sạch danh dự.”
Tôi nhìn anh ta qua gương.
“Bố anh đã li/ệ/t nửa người.”
“Ông ấy quỳ bằng cách nào?”
Nụ cười trên mặt Tống Hành Chu cứng lại.
Chỉ một giây sau, anh ta lập tức chữa lời.
