Hắn vẫn nhận.
Ngày ký hợp đồng, hắn đi ngang một cửa hàng trang sức.
Trong tủ kính có một chiếc nhẫn phỉ thúy.
Hắn chợt nhớ đến mẹ.
Cũng nhớ đến chiếc nhẫn Chu Mạn từng mua.
Hắn đứng nhìn một lúc rồi bỏ đi.
Không mua nổi.
Mãi đến lúc đó hắn mới hiểu.
Thứ hắn từng gọi là “một chút tiền của cô ấy” có trọng lượng thế nào.
Còn Chu Mạn đã không còn biết những chuyện đó.
Cuộc sống của cô quá bận.
Ba mươi sáu tuổi, cô mua một căn hộ nhìn ra sông.
Không phải vì đầu tư.
Chỉ vì thích cửa sổ phòng khách.
Cô đổi xe.
Học lặn.
Mỗi năm dành hai tháng không nhận thêm dự án mới.
Có lúc đi du lịch một mình.
Có lúc cùng bạn bè ra nước ngoài.
Có người theo đuổi cô.
Cô thích thì ăn cơm.
Không thích thì từ chối.
Không còn ai hỏi cô phụ nữ kiếm nhiều tiền để làm gì.
Không còn ai lấy sự thành công của cô ra làm thứ phải che giấu để bảo vệ lòng tự trọng của mình.
Một tối cuối thu, Trần Tử Minh nhắn cho cô.
Cậu đã thi đỗ đại học.
Chuyên ngành khoa học máy tính.
“Dì Chu, cháu đỗ rồi.”
Kèm theo là ảnh giấy báo.
Chu Mạn lập tức trả lời.
“Chúc mừng.”
Cậu gửi tiếp.
“Cảm ơn dì vì hồi đó cho cháu học lập trình.”
Chu Mạn nhìn câu ấy, mỉm cười.
“Đường sau này là cháu tự đi.”
“Cố lên.”
Một lát sau, Trần Tử Minh gửi một tin cuối.
“Bố cháu bảo cháu nói với dì một câu.”
“Ông ấy nói xin lỗi.”
Chu Mạn nhìn ba chữ đó.
Không trả lời ngay.
Ngoài cửa sổ, gió thổi qua mặt sông.
Rất lâu sau cô mới gõ.
“Nhận được rồi.”
Không tha thứ.
Cũng không trách móc.
Chỉ là nhận được.
Vậy là đủ.
Cô đặt điện thoại xuống.
Trên bàn là hợp đồng dự án mới.
Ngày mai phải bay đi Thượng Hải.
Bên cạnh hợp đồng còn có một tấm vé xem triển lãm mà bạn cô gửi.
Cuộc sống phía trước rất dài.
Những người từng coi thường cô, từng hưởng lợi từ cô, từng cho rằng cô sẽ mãi đứng nguyên một chỗ chờ họ quay đầu, cuối cùng đều phải học một bài học giống nhau.
Không ai có quyền vừa hưởng ánh sáng của một người, vừa chê người ấy quá chói mắt.
Không ai có thể cầm chiếc ô người khác đưa cho mình quá lâu rồi tưởng trời vốn dĩ không có mưa.
Còn Chu Mạn?
Có thể bạn thích
Cô không lấy lại chiếc nhẫn.
Không lấy lại tiền học.
Không lấy lại những bữa cơm, những chuyến du lịch, những món quà và những năm tháng mình từng thật lòng đối xử với Trần gia.
Cô chỉ lấy lại chính mình.
Và đó mới là thứ đắt giá nhất.
Ba năm sau ngày l/y h/ô/n, trong một buổi phỏng vấn, người dẫn chương trình hỏi cô.
“Nếu được quay lại ngày kết hôn, chị có lựa chọn khác không?”
Chu Mạn nghĩ vài giây.
“Không.”
Người dẫn chương trình bất ngờ.
“Chị vẫn sẽ kết hôn với cùng một người?”
“Có lẽ.”
Cô cười.
“Bởi vì nếu không đi qua đoạn đường đó, tôi sẽ không biết ranh giới của mình nằm ở đâu.”
“Nhưng nếu hỏi tôi có quay lại không thì chắc chắn là không.”
“Người trưởng thành phải trả giá cho lựa chọn của mình.”
“Anh ta đã trả.”
“Tôi cũng đã trả.”
“Vậy là hòa.”
Người dẫn chương trình hỏi tiếp.
“Điều chị tiếc nhất là gì?”
Chu Mạn cúi mắt.
Trong đầu chợt hiện lên nồi cá cải chua đã nguội vào buổi tối năm ấy.
Cô từng ngồi một mình đối diện cả gia đình họ Trần.
Bọn họ nói cô tiêu tiền của chồng.
Nói cô không biết báo đáp.
Nói cô nên biết đủ.
Trần Chí Viễn ngồi ở giữa tất cả những người ấy, im lặng nhìn cô bị vây công.
Sau đó còn hỏi.
“Có cần phải làm đến mức này không?”
Bây giờ nghĩ lại, cô không còn tức giận.
Chỉ thấy xa xôi.
“Không có gì tiếc.”
Chu Mạn nói.
“Nếu nhất định phải nói thì…”
Cô bật cười.
“Có lẽ hôm đó không nên bỏ phí nồi cá.”
Cả trường quay bật cười.
Không ai biết câu ấy từng chứa bao nhiêu chuyện.
Sau chương trình, Chu Mạn bước ra khỏi tòa nhà.
Trời vừa mưa xong.
Không khí rất trong.
Một chiếc xe dừng trước mặt.
Bạn cô thò đầu ra.
“Đi ăn không?”
“Ăn gì?”
“Cá cải chua.”
Chu Mạn đứng khựng hai giây rồi cười.
“Được.”
Cô mở cửa lên xe.
Xe hòa vào dòng người.
Ánh đèn thành phố chạy ngược ngoài cửa kính.
Điện thoại rung lên.
Một dự án mới.
Một lời mời diễn thuyết.
Một tin nhắn của Trần Tử Minh báo đã tìm được kỳ thực tập đầu tiên.
Không có tin nào từ Trần Chí Viễn.
Thật ra từ rất lâu rồi hắn đã không còn xuất hiện trong cuộc sống cô nữa.
Chu Mạn nhìn màn hình rồi tắt đi.
Bạn cô hỏi.
“Cười gì thế?”
“Không có gì.”
Cô tựa lưng vào ghế.
“Chỉ là đột nhiên cảm thấy cuộc sống bây giờ rất tốt.”
Xe chạy qua ngã tư.
Đèn xanh vừa sáng.
Ba năm trước cũng tại một ngã tư như thế, cô từng nhận được tin nhắn của Trần Chí Viễn.
“Tốt nhất cô đừng hối hận.”
Lúc đó cô trả lời.
“Được.”
Bây giờ nếu hắn hỏi lại một lần nữa, đáp án của cô vẫn không thay đổi.
Không hối hận.
Một chút cũng không.
Bởi vì rời khỏi một người không biết trân trọng mình chưa bao giờ là mất mát.
Thứ thật sự đáng tiếc là biết người ta không trân trọng mà vẫn ở lại.
Còn cô đã đi rồi.
Đi rất xa.
Đi đến nơi không còn ai có thể ngồi trên những thứ cô cho, tiêu tiền cô kiếm, dùng quan hệ cô xây dựng, ở căn nhà cô mua, rồi quay đầu nói với cô rằng:
“Cô dựa vào tôi.”
Đời này của Chu Mạn không cần dựa vào ai.
Cô tự đứng được.
Và đứng còn rất vững.
